Hace tiempo....

Va  a hacer casi un año que no escribo, que ni siquiera entro aqui por no ver lo que hacía y lo que no hago, mucho tiempo si... 
Me estoy convirtiendo en un tiempo verbal, un presente con futuro incierto que se vuelve siempre al pretérito imperfecto, ya no hago, hacía, ya no se llama, se llamaba, ya no es, era...
La vida es extraña, sigo vivo pero pienso mas en pasado que en presente, lo vivido es la experiencia, los recuerdos, el camino fue andado, antes pintaba, escribia, sentia, disfrutaba de las letras que alguien escribia en mi espalda desnuda, simulando caricias, pretendia llegar a los demas con historias, herirles el alma con versos, mostrar en trazos y colores otro universo distinto...
Y si, hablo en pretérito imperfecto.
Hace casi un año que no me asomo a este balcón, y asomarme,  me produce vertigo.
Es dificil pasar de nuevo al presente, y si bien, el presente es esto, sigo viviendo....

Llueve una lluvia que no moja,

que apenas cae ni resbala

por las paredes secas

de las segundas viviendas

casas vacias, calles vacias, invierno en la playa

Sueño despierto el escenario

del teatro en el que quisiera ver

los sueños dormidos y no recordables

Dibujo los paisajes

en los que quizá ocurriera

la pesadilla de lo improbable

Era mentira la radio

No había ondas

Es mentira esta lectura

Este verso es falso

Pierdo las letras

por los caminos viejos

de los viejos significados,

y se mueve la corteza del poema

desparejando las letras perdiendo el sentido

Sigo buscando el camino

renegando de mi entorno,

conjugando la mentira 

con los verbos de colores

y aun asi... sigo...

empezando el año

Me ha costado volver a coger los pinceles....
me ha costado reencontrarme....
pero....

he vuelto.

No hay titulo que poner......

Quizás sea ponerse en lo peor...

quizás lo haga en defensa propia.

Cada vez,

me cuesta mas desilusionarme

A veces,

vivir,

es una de esas experiencias

en las que cuanto mas te entrenas,

peor te sale.

Camino de Santiago

.- Despues de siete horas andando, os sentara de miedo esta comida....

.- Gracias, estaba todo estupendo.

.- Pues venga, acabar el postre que os voy a poner un chupito de la felicidad...

.- Jo.. esta riquisimo... ¿Por qué se llama de la felicidad?

.- Toma..., pues porque lo hace mi madre, la Felicidad...

in memoriam....

Ha muerto Miguel Delibes......

El chopo alto y solitario rodeado de trigales nos ha dejado, y como siempre me ocurre con las personas que han calado en mi, me llena de tristeza su ausencia. Pero la ausencia nunca lo sera del todo mientras en la estantería pueda reencontrarme con sus escritos, con sus personajes, con sus historias...
Ha muerto un señor, no, un Señor, que ha aportado en mi vida algunas cosas importantes, el gusto de leer y de escribir, mas amor si cabe a la naturaleza, el uso de las palabras......

Poco puedo decir....

Gracias Don Miguel

Biblioteca

Biblioteca...

Pasar un rato en la biblioteca es toda una aventura, todos hemos estado en una biblioteca alguna vez, unas veces con la urgencia de un libro necesitado en una busca con prisas, otras, con el dulce sabor de cotillear entre sus estantes esperando encontrar ese alimento que llevarnos a los ojos, algunas, sentados aprovechando su silencio para dar un empujón a esos estudios que se nos atragantan, pero....
¿Alguna vez has estado en una biblioteca sentado, mirando?... ¿Soñando?...

En aquella biblioteca las palabras volaban por el aire. Los libros se revolucionaban y bailaban por los pasillos. Algunos rojos, otros amarillos, otros de imágenes, moviéndose por las blancas paredes.
Al fondo, una pareja se comía a besos sin cercanía entre sus cuerpos. Se comían a besos literalmente, como cuando le escribes a alguien lo que le harías si lo tuvieras cerca. Literatura, palabras, se comían a besos visualmente, como cuándo miras a alguien y piensas en hacerle el amor.
En la parte de los pequeños, un pirata se había escapado de un libro infantil y se había quedado dormido en uno de los sillones. No tenía pata de palo, ni un loro en sus hombros, ni un parche en el ojo. Sólo entre sus manos un pedazo de vida desmenuzada, sabor de vino en su labios.
Gente de todo tipo hojeaba revistas. En sus portadas actores, músicos, y famosos que no deberían serlo, tomaban copas sin que nadie los viera. Era una fiesta secreta.
En una de las mesas una joven estudiaba la manera de amar el amor, y cómo podía encontrarlo un sábado noche. O el lunes por la mañana en la cola del supermercado.
Un hombre de mediana edad tenía la letra más pequeña del mundo, se acercaba tanto a sus hojas de apuntes que parecía que tenía hambre de palabras. Unos ojos minúsculos se concentraban en aquel quehacer.
Un libro olvidado en la tercera estantería del fondo del pasillo alargaba las alas para que alguien le abrazara, hacía mucho tiempo que nadie lo tenía entre sus manos y acariciaba sus páginas. Estaba triste. Muy triste.
La pareja seguía ensimismada en sus hojas de apuntes, sintiéndose en la distancia. Ella soñaba con viajar con él a una isla griega. El pensaba en desnudarla. Ella le sonreía. El comprendía lo que estaba pensando, y se tiraban un beso. Y hablaban del pirata que había escapado del libro, del hombre que inventaba palabras con los ojos, de los libros olvidados, de los sueños encontrados.
En sus descansos de estudio paseaban entre el frío, matándolo a base de abrazos. Fumando un cigarrillo que calentaba el animo y los dedos. Perdiéndose en las luces de los escaparates. Entre las calles, muriéndose de frío pero más felices que nunca.
Y volvían al estudio, haciéndo que todo empezara de nuevo. Sólo vivían el momento. Un momento que les sonreía. Y las letras de los libros se juntaban formando palabras de amor en sus labios, las fotografías de un atlas del mundo les enseñaban paraísos que algún día visitarían, el pirata les sonreía, el hombre de los ojos pequeños les escribía con palabras enormes un Te quiero. El café, el café en sus labios sabía mejor que nunca.
Y se pasaban el día comiéndose, lejos, cerca, que más da. Era real.
Otro día terminaba, una aventura más juntos..

Me vuelvo a casa.... Las bibliotecas se me suben a la cabeza.